Espresso at midnight

Жаль, что мне очень редко снятся сны (а так хотелось бы). Ведь самое прекрасное в сновидениях - это невероятные встречи людей и вещей, которые в обычной жизни бы не случились; во сне в окно кухни может влететь самолёт ТУ-154, где сидит мальчик, который был так давно мною знаком и забыт, он выходит из самолёта, закуривает сигару, которая сразу же превращается в саксофон, и из саксофона падют не ноты, а летит мягкий, пушистый голубой снег. Мне кажется, что "Алиса" написана прямо из снов Кэролла. Иногда ложусь даже с мыслью "Ну приснись же мне что-нибудь интересное", на утро встаю, и понимаю, что опять сам себя надул. Ведь сны не должны быть приготовленные, они ведь должны быть спонтанны. Хочу сказки в этом мире, хочу детского взгяда на вещи, а вижу только суровые серые московские будни.




" В лесу, на цветущей поляне, забылся гермафродит, и, словно росою, омочена трава его слезами. С ветвей деревьев завороженно, забыв про сон, глядят на скорбный лик дневные птицы, а соловей не начинает своих хрустальных трелей, чтоб не разбудить его. Безмолвный ночной лес над распростертым телом подобен торжественному сводчатому склепу. Он -- само целомудрие, он точно безгрешный ангел, и даже угрюмая ночь смягчается и хочет приглушить шум и шелест мошкары, оберегая его сон. Густые ветви сомкнулись над ним, словно долог, защищая от росы; ветер перебирает струны своей сладкозвучной арфы и стройными аккордами ласкает слух спящего, ему же мнится, будто он внимает музыке небесных сфер. Гермафродиту снится, что он счастлив, ибо стал таким, как все люди, или перенесся на багряном облаке в мир, который населяют существа, подобные ему. Это сон, только обманчивый и сладкий сон, так пусть продлится он до самого утра. Гермафродиту снится, будто пестрые хороводы цветов кружатся вокруг него в пленительном танце и изливают на него потоки упоительных ароматов, а он поет гимн любви и держит в объятиях прекраснейшее существо на свете. Но увы! едва развеются вместе с утренним туманом грезы, едва проснется он, как увидит, что руки его сжимали призрак, пустоту. Так спи же, спи, гермафродит! Не просыпайся, умоляю... Пусть дольше длится сон, пусть длится вечно... Видения несбыточного счастья вздымают грудь, да будет так... Не открывай же глаз, не просыпайся, я не хочу! Дай мне уйти, пока ты спишь. Быть может, когда-нибудь я напишу о тебе большую волнующую повесть, расскажу со всеми раздирающими душу подробностями о горестной твоей судьбе и не премину присовокупить назидательные выводы. До сих пор же мне ни разу не удалось довести это дело до конца: едва приступлю, и из глаз неудержимо льются на белый лист бумаги слезы, и пальцы дрожат, как у немощного старца. Но я должен, должен набраться духу. Такая слабость простительна женщине, мне же не пристало, точно барышне, лишаться чувств при мысли о твоих страданьях. Спи, спи, гермафродит... Не открывай покуда глаз... Прощай, гермафродит! Каждый день стану я молить о тебе Господа (чего ни за что не стал бы делать ради себя самого!). Да обретешь ты наконец успокоенье!.. " Лотреамон "Песни Мальдорора"

Римского - Корсакова многие называют "главным русским композитором - сказочником". Считаю, что его надо называть не "главным", а "первым". А вот кто "главный" - так это Стравинский. У него прямо погружаешься в этот мир сказки, и не хочется, чтобы тебя оттуда вытаскивали. Он умел очень многое в музыке - кто ещё может так мастерски соединить французский шарм, прононс, русскую сказочность, широту, американскую прямоту, элементы джаза, современную музыку...? Он мастер симбиозов. Он словно рисует картину, куда бросаёт всё, что можно, всё, что он познал в этом мире. И это звучало НЕ ПРОТИВНО и звучит так до сих пор. Его ноты из чего только не состоят - то из камня, то из льна, то из какой-то противной жижи, то из жизни, то из сказки... Хорал - джаз. Великий - простой. Парики с завитушками - лапти.
Он - мастер.
Очень хочу посмотреть его какой- то балет, но удерживают две причины - 1) они очень редко ставятся, 2) боюсь разочароваться.